Corto tomates
en la cocina
mientras escucho
Qué vendrá de Zaz.
Inmerso,
en pasos de baile,
busco dónde escribir esto,
antes que el verso,
y mi mirada,
salten por la ventana,
hacia mi alegre vecina
de pies descalzos,
que cuelga al sol
su ropa interior.
Acecho.
Huelo a lo lejos.
Imagino.
Pero mi hambre
es mayor deseo inquieto.
Despierto
y regreso a la cocina
que mi comida
se está quemando.